Fabrizio Biggio: do riso à gravidade — gratidão a Fiorello e o novo papel em 'Le libere donne'

Fabrizio Biggio se divide entre microfones e cenários: todas as manhãs ao lado de Fiorello em La Pennicanza, e agora também entre os protagonistas da ficção histórica Le libere donne, estreia na Rai1 que reconstitui a violência simbólica do tempo do fascismo. É um movimento que diz muito sobre a trajetória de um intérprete que, como um ator em cena, aprendeu a habitar máscaras e a medir as verdades que tem coragem de mostrar.

Biggio confessa que ser ator pesa menos do que ser intrattenitore. "Fazer o ator me custa menos, porque te escondes atrás do personagem", diz em tom de confissão elegante, como quem descreve um truque de cena: há um texto, há uma cadência, e o risco emocional é, de certa forma, traduzido. Já no palco do entretenimento, a exposição é total — improvisação, prontidão, estar sempre "no pedaço". "Faço mais esforço sendo eu mesmo do que atrás de uma máscara", resume.

No novo drama, ambientado em um manicomio sob o olhar autoritário da época fascista, Biggio interpreta um médico "iluminado" que encontra nos corredores da instituição ecos do preconceito social: mulheres que ousaram ser livres eram facilmente rotuladas como "loucas" e trancafiadas para readequação. Para o artista, encenar essa história foi um pequeno sonho de longa data — a possibilidade de confrontar a farsa das comédias e oferecer um contraponto realista, quase documental, ao que significa narrar vidas silenciadas.

Seu personagem é descrito como franco e altruísta, e Biggio reconhece ecos dessa índole em si mesmo: "coloco leveza onde posso". Houve na escrita uma frase que o tocou profundamente — alguém pergunta: 'Como você consegue brincar até nos momentos mais dramáticos?' — e ele confessa que ouviu essa queixa muitas vezes na vida. É uma chave para entender a sua comicidade: não é evasão, é resposta.

Antes da fama ao lado de Fiorello, antes de se tornar a figura conhecida de programas e esquetes, Biggio se dizia um nerd. Não do tipo que busca festas, mas o nerd das primeiras câmeras, dos jogos de baralho com amigos, do trabalho artesanal. Queria ser cenógrafo como o avô, um engenheiro meio inventor, e a inclinação para a imagem e o espaço acabou guiando a sua estética performativa. A carreira, conta ele, foi uma montanha-russa — muitos altos e baixos, e uma série de "nãos" que, paradoxalmente, deram credibilidade a sua trajetória: recusas que evitaram a banalização do seu corpo artístico.

E quando o telefone parou de tocar, quando o mercado parecia fechar as portas, veio a ligação decisiva: Fiorello. "Estava quase no esquecimento e foi bonito que outro ser humano tenha lembrado de mim", diz Biggio, com gratidão que não é apenas pessoal, mas simbólica — um gesto de reativação profissional e afetiva. A parceria radiofônica tornou-se um porto seguro, uma cena improvisada diária onde a amizade e o timing cômico se misturam como num roteiro vivo.

Sobre o passado televisivo com I Soliti Idioti, admite ter atravessado uma crise. O sucesso da dupla foi também um espelho distorcido: a fama rápida, a identificação com um tipo, e depois a necessidade de ressignificar o próprio trabalho. Essa crise foi, para ele, um ponto de virada que o empurrou para caminhos menos esperados — inclusive para um papel dramático que reabre sua paleta interpretativa.

O percurso de Fabrizio Biggio funciona como um roteiro oculto da sociedade contemporânea: entre máscaras e verdades, entre risos que protegem e dramas que expõem, há um artista que reconstrói sua identidade no espelho do nosso tempo. A sua gratidão a Fiorello não é apenas uma lembrança pessoal, mas um gesto que revela como redes de afeto e profissionalismo podem reativar carreiras. E ao aceitar a gravidade de Le libere donne, Biggio não abandona a comédia — ele a reformula, mostrando que o riso pode ser também um reframing da realidade.

Para quem acompanha o percurso do ator, a transição reafirma uma lição: a arte é um campo onde a máscara e o rosto conversam. E, no caso de Biggio, essa conversa é ao mesmo tempo íntima e histórica — um convite para ler o passado e encenar uma memória que ainda nos interpela.